Les dessous de la création du Grimoire, sans filtre. De l’écriture de mon roman à la naissance du logiciel : mes blocages, mes doutes, mes galères et mes petites victoires. L’histoire d’un auteur autodidacte qui a fini par coder son propre outil.
Le Grimoire était en ligne. J’aurais dû exulter. Puis j’ai regardé mon tableau de bord : zéro vue, zéro essai. J’avais résolu le mauvais problème — le vrai défi n’était pas de construire un bon logiciel, mais que quelqu’un sache qu’il existe. Le dernier épisode de la saga, et le début de tout le reste.
« Deux petits jours », que je me disais. J’ai pris deux semaines de congés — et je les ai passées de 6 h à 23 h, en pleine canicule, à traquer des bugs qui se réveillaient tous en même temps. Chronique d’un lancement sur le Microsoft Store, entre café brûlant, serveur OVH et validation de paiement interminable.
J’avais un outil unique, des valeurs claires — l’écriture accessible, le respect de l’utilisateur, n’exclure personne — et plus qu’à me lancer. Alors j’ai passé trois mois à renommer des menus. Récit d’une peur du jugement, et de ce qui m’a enfin botté les fesses.
Au départ, un simple gestionnaire de fiches. Puis l’IA qui lit le manuscrit, la timeline 3D, la constellation de personnages… et le nom, « Le Grimoire », trouvé un soir devant la série Grimm. Récit d’un outil devenu monstre — au point de m’empêcher d’écrire.
Scrivener trop complexe, les autres trop chers ou prisonniers du cloud. Alors, technicien autodidacte et surtout pas développeur, j’ai décidé de coder mon propre logiciel d’écriture — local, intuitif, à moi — avec l’IA comme copilote.
Faire penser une enfant de cinq ans, une femme sous emprise, et son bourreau — chacun dans sa propre langue, sans jamais qu’ils se contaminent. Le pari des voix multiples, l’empathie comme outil, et le moment où mes fiches de personnages ont recommencé à déborder.
Au départ, une simple romance. Puis le refus du déjà-vu m’a entraîné dans 3 000 ans d’Histoire, quatre interludes à travers les siècles, et un personnage secret impossible à suivre — jusqu’à me noyer sous mes propres notes.
